ME ENCANTA DARME PAJAS

CREO QUE ME ENCANTA DARME PAJAS.

Me doy una paja. El mundo es demasiado complicado. Darse una paja no es complicado. Darse una paja es algo sencillo. Darse una paja alivia toda esa tensión acumulada. Demasiada mierda. Demasiada trabajo. Y luego están los rescates. Sistemas financieros. Acciones. Mercados. Merkel. Sarkozy. Bankia. Bruselas. Estados nacionales. ETA. PP. PSOE. CIU. OTAN. EEUU. Leyes. Códigos. Policía. Demasiada Tv. Demasiada radio. Demasiados libros. Series. Documentales. Revistas. Y gente. Gente por todas partes. Hablan. Hablan continuamente. Sin parar ni un segundo. No paran de hablar, de contar historias, de dar opiniones. Creo que se sienten parte de algo, de una especie de película que solo ellos entienden y donde son tremendamente especiales. A veces son tan impermeables para mí… Siento como si solo viviese en mi puta cabeza, sin poder entender nada. Pero veo algo, algo confuso ahí afuera. Es como si solo pudiese mirar a través de una diminuta mirilla y ver borroso lo que hay al otro lado. Es todo tan complicado, tan confuso…

Pero darse una paja no lo es. Te agarras la polla con la mano, la mano derecha en mi caso. Y la agitas. La agitas con fuerza. Hasta sacarle el jugo. Entonces llegas a ese momento perfecto donde dejas de pensar. Solo son unos segundos de alivio, solo unos segundos… y vuelves a la mierda de siempre. Pero aun así vale la pena.

Lo sé. Soy carne de cañón. Haría falta muy poco para que acabase siendo un colgado, yonki de algo… Heroína, LSD, crack, farlopa, lo que sea, no sé... Lo que sea que me saque de aquí.

Por eso, creo, que me encanta darme pajas. No es nada heroico, lo sé, ni tiene ese encanto triste y conmovedor de los perdedores auténticos. Lo sé… Lo sé muy bien. Es algo patético. Soy un mierda. Pero aun así voy a seguir dándome pajas.

Prueba de la existencia de Dios

Escucho la radio en el trabajo, los 40 principales, y caigo en éxtasis. Trance. Veo la TV y caigo en éxtasis. Camino por la calle, entre docenas de imbéciles, y caigo en éxtasis… Estás rodeado de mierda. Una mierda monstruosa… sagrada.

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Asediado. Acosado.

Paranoia. Psicosis.

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Nunca es bastante. Nunca es suficiente.

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La prueba de q, probablemente, Dios no existe… es q lo ridículo existe (lo grotesco, el esperpento)

Y tb

La prueba de q Dios, probablemente, existe… es q existe lo ridículo (lo grotesco)

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chistoso chocarrero chufletero

cómico divertido grotesco

jocoso  payaso

bufo

burlesco

chancero

caricatures cochocante  extravagante  risible

defectuoso

impuro

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El trabajador merece su salario (10  ,7 Lc ) Pero tú no puedes vivir de tu trabajo. No importa las horas q le eches. No importa el esfuerzo. No importa nada. Eres una mierda.

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Harto. Cansado. Cansado de hacer el cabrón… pero hemos nacido para esto, la puta literatura.

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Otra vez la misma mierda II

Una rusa gorda, enorme, me recibe en una cocina de cortinas verdes, entre docenas de botellas vacías de vodka. Compró un gramo (una papelina) de farlopa: …30 euros. Salgo fuera, la luz del sol me ciega unos instantes.

vivo en

las Barranquillas, Madrid.

Las Barranquillas es en un poblado de chabolas,

y barracones de chapa y uralita.

Aquí  todo es un trasiego de yonkis, gitanos, camellos,

papelinas, coches, caravanas,  perros, ratas, cubos de basura,

latas, escoria, ladrillo en carne viva 

y  miles de jeringas 

de noche encienden hogueras, cientos de hogueras.

vivo aquí desde hace 3 años, tres largos años.

de vez en cuando oigo

aullidos de sirenas

de ambulancia

y policía.

De noche destellean con fuerza en la oscuridad,

azules y rojas.

Mi nombre es Telesforo Menendez.

camisetas de mil colores ondean al viento como banderas,

calzoncillos, bragas, en tendederos de metal: estandartes

banderines y banderolas de un reino que ya “no es de este mundo.”

carteles: piel- pellejo de los muros- desollados- Camino mientras,

cojo el cúter  con fuerza dentro del bolsillo de mi chaqueta. (Un tipo negro

enorme-(muy musculado) pasa por mi lado (mirándome fijamente)

Una rumana ríe como una hiena  –al otro lado- desde

el fondo de una chabola

salgo del poblado

entro en el bar “tasca Manolo” me acomodo a la barra

el suelo esta lleno de colillas 

palillos y restos de comida y servilletas

la tv está encendida:

La Torre Sur ha caido a las 9:59 (hora local en Nueva York),

tras estar en llamas durante 56 minutos

en un fuego causado por el impacto

del vuelo 175 de United Airlines a las 9:03.

veo una gran columna de humo-

cemento en combustión 

como  paja

hay gente saltando desde alturas increíbles-

lanzándose al vacío

cada una de las torres gemelas tiene 110 plantas.

la gente de los alrededores emerge de la zona cero 

rebozada en cenizas.

salgo ahora  afuera- al sol-

todo esta tranquilo aquí- las calles

están desiertas-

me acuclillo en la acera-

me enchufo mi papelina- mientras─ lejos

el amanecer

sigue en llamas

Uno no puede nunca dejar de tener miedo

Uno no puede nunca dejar de tener miedo

Uno no puede nunca dejar de tener miedo
Uno no puede dejar de tener miedo
El miedo está ahí
Delante de tus narices

El horror es ir al supermercado a comprar
Una barra de pan y un cartón de leche
Esas carcajadas en el centro comercial
Es oír esa conversación en la calle
Caminar entre el tráfico
Darte cuenta de que ese perro te está
Mirando a ti en silencio.

Temblar… porque uno no sabe qué hace aquí
Qué demonios hace aquí
Por qué Quién es esa gente que
Nos rodea por todas partes
Quienes son
Qué es todo esto que nos rodea
No entender nada

No escuchar
Sino tu voz en tu cabeza
No escuchar nada que no sea
Tu voz en tu cabeza
(De mi libro Los Idiotas. Inédito

fragmento J. K. Huysmans, Allá Lejos

-Creo que fue el padre Ravignan quien demostró que la fuerza mayor del diablo es llegar a hacer que lo nieguen.
-¡No -protesto Carhaix-, no diga usted eso! Aquí abajo está todo descompuesto, está muerto todo, ¡pero no allá arriba! Confieso que se hace esperar la efusión del Espíritu Santo, la venida del divino Parácleto. Pero los textos que la anuncian son inspirados. ¡Está, pues, seguro el porvenir; el alba será clara!
-¡Dios mío, trombas de basura soplan en el horizonte! -murmuró tristemente Durtal.
Y con los ojos bajos y las manos juntas, oró ardientemente.
Der Hermies se levantó y dió algunos pasos por la habitación.
-Todo esto está muy bien -rezongó-; pero a este siglo le importa un comino el Cristo en gloria. Contamina lo sobrenatural y vomita más allá. ¿Cómo esperar ya en el porvenir? ¿cómo imaginarse que serán limpios los muchachos engendrados por los fétidos burgueses de este sucio tiempo? Estando educados de tal suerte, me pregunto qué harán en la vida esas criaturas.
-Harán como sus padres y como sus madres -respondió Durtal-. Se llenarán las tripas y se vaciarán el alma por el bajo vientre.
(J. K. Huysmans. Le bas. Allá lejos. )

Algo huele mal. Algo huele a mierda.

Algo huele mal.
Algo huele a mierda.
No soy yo, bueno
Yo también
Todo.
Todo huele a mierda.

El mundo entero huele a mierda
las estrellas son amarillas, pero yo sé
que 347 dioses negros mean
sobre mi negra cabeza

Es jueves
jueves 7 de julio de 2011

Pienso en la batalla de Guadalcanal
En grandes barcos
como titanes
de hierro y acero
en tanques potentes- acorazados-
que Homero habría cantado
si viviese ahora

Veo un edificio en construcción
Las vigas de metal son como
tendones entre el cemento

pienso en dioses
crestados
con picos de pájaro
sus penes en carne viva,
glandes como ojivas nucleares
espoleta
y tuberías en lugar de tripas

Oigo el tic tac del reloj
Siento los engranajes del reloj
Delicados son como huesos de pájaro
Tic tac
Tit tac

No olvides olvidar
No olvides olvidar

grasa / vetas
auríferas
vetas en el mármol adobado
la lengua azul de los crótolos
cloro
engomado/ látex/

empurpurado/ sin piel



doy vueltas y vueltas en circulo
por el salón
me quedo horas y horas
fumando, viendo la tv,

cuando llega la noche, después de un duro día de trabajo
me doy cuenta que intento alargar la hora de ir a dormir,
más y más,
creo que es porque tengo la sensación que
cada día que pasa es una jodida derrota

sí, cada día q pasa es una jodida derrota
pero


Un hombre desnudo
Una erección
Un perro mirándome en silencio
Una lata de cerveza aplastada en el asfalto
La hierba creciendo en medio de la tierra
Naciendo Brotando
Espigándose
Inclinándose con el viento

Cada día que pasa
Cada día que pasa…

Y nada termina nunca.

De Premios Ausiàs March a los mejores poemarios de 2011, literatura, Adisson de Witt y Carrefour es el anticristo.

¿Qué es la literatura…? Me preguntaréis, queridos amigos. Me pregunto yo últimamente… La literatura, no trata de lo que Jakobson llama funciones del lenguaje/función poética, por la que hay una "voluntad de estilo" por parte del escritor. No trata de un deleite de naturaleza estético. La literatura no es un lenguaje destinado a la perdurabilidad; muy diferente de las expresiones de la lengua de uso común. No trata de la intertextualidad. No trata de los gustos de una clase instruida. Tampoco es un producto de la creatividad humana en oposición a la ideología utilitaria.

Yo voy a contestaros: la literatura es una mierda. La literatura es una plataforma social de poder desde el que mangonear a otros, desde la que mirarte el ombligo y encumbrar amiguetes. Una paja mental. La cultura es una farsa. Es el traje invisible del emperador. Porque la realidad trata de eso… Porque la realidad es esta especie de Matrix grotesco que todos asumimos tácitamente. Es cierto, a veces uno encuentra gente noble o gente ingenua, como yo mismo lo he sido, que piensa que la literatura es otra cosa, algo que vale la pena… Pero la literatura, la poesía no tiene nada que ver con eso. Todo consiste en ser mejor que el tipo de al lado, ser mejor, ser mejor que otros… humillar al prójimo a costa de la vanidad de uno. La vida se parece mucho a una clase de colegio, donde los empollones que han entendido la lección arrastran al resto hacia adelante, aunque nadie haya entendido nada. Todo debe seguir adelante. Avanzar…

¿Literatura…? ¿Poesía…? Este libro, mi Carrefour es el anticristo, este monstruo de 344 páginas, ha sido un largo y penoso esfuerzo por dar lo mejor de mí, por trabar un puzle imposible. Me ha costado dos años de trabajo intenso. Muy intenso. Me he dejado la salud física y mental. Me he dejado la piel en esto. Durante meses, años. Trabajando como un cabrón. Pero esto no quiere decir nada… No significa nada por sí mismo. Hace falta algo más. Pero lo que parece que falta no trata de algo que haya que escribir o dejar de escribir... Trata sobre todo de tener habilidades sociales. De caer bien. De complacer a otros. De seguirles el juego… No se trata solo de caer bien. A algunos no les caes bien… Nunca les caerás bien. No se puede caer bien a todo el mundo… Se trata, más que de caer bien, de chupar pollas, de chuparlas y hacerlo con cara de felicidad.

Llevo desde los 16 escribiendo. Pero no escribiendo, sino ES-CRI-BI- EN-DO… dejándome la piel. Ha sido un largo y penoso sacrificio. Horas y horas delante de una pantalla, delante de un papel. Muchas noches de insomnio. Muchas horas. Horas detrás de horas. Días detrás de días. Meses detrás de meses. Año tras año. He puesto toda la carne en el asador. No me queda nada más para dar. Cuatro, seis, ocho horas… Días tras día. Durante años y años… No sirve para nada. Lo más que arrancas de los demás es una sonrisa condescendiente. Un “no entiendo” o "no me llega", o un “me gusta” O silencio. Un silencio que se puede oír bien alto… La gente no tiene ni puta idea y espera que otros, los listos, les muestren “el camino”. Pero los “listos” están ocupados. Ellos también tienen pretensiones literarias. Pretensiones artísticas. Y necesitan apoyar esas pretensiones. Sostenerlas ideológicamente… Necesitas padrinos. Necesitas caer bien, tener habilidades sociales. Acaba uno cansado. Acaba uno agotado. Acaba uno harto. Todo está lleno de idiotas. Y uno llega a la conclusión de que uno mismo es el mayor de los idiotas. Es probable que yo no escriba demasiado bien. Toda habilidad es un largo y penoso trabajo. Aún sigo aprendiendo. Debo aprender aún sintaxis, gramática, ortografía… Sin terminar de perder lo poco de originalidad me quede. Eso nunca acaba… Pero cuando se alaba la habilidad de gente incompetente es que algo huele a mierda… Apesta. Cuando Rimbaud dijo: "Mierda para la poesía”, estoy convencido que se refería a esto. A la imposibilidad de no ser ya ni siquiera “un príncipe del sol” sino a una mínima dignidad de vivir de tu trabajo, de sostenerte por ti mismo de tu trabajo. El mundo está lleno de idiotas, pero la literatura está aún más llena de idiotas que cualquier otra actividad del mundo. En el pasado, un escritor, un poeta, podía reconstruir el mundo. Pero el mundo se ha vuelto demasiado monstruoso, demasiado complejo e imposible como para que un hombre solo pueda darle forma. Por eso, en aquel pasado, un poeta era lo más cercano a un profeta. La poesía era lo más cercano… un escalafón intermedio con la religión. Esos tiempos han pasado. Ahora la poesía la hacen otros. Sobre todo la televisión, el marketing y la publicidad; en vallas publicitarias, y anuncios, en periodismo de papel y digital. Es ahí donde un millón de hormiguitas construyen Matrix para nosotros. Nos dicen que debemos ver, que debemos pensar, y que debemos sentir… Porque, ¿Quién es Bin Laden? Todos lo sabemos ¿Por qué…? Porque existe la poesía… Porque existe la jodida literatura. Porque alguien, muchos, millones de hormiguitas, traman y dan forma a Matrix, la más monstruosa y perfecta construcción, la herramienta, la maquina más perfecta jamás creada por el hombre, la realidad semiótica que nos envuelve por todas partes. Pero la realidad está del otro lado de las palabras. La realidad no es e fútbol, la democracia, el PSOE, trabajar, ganarse el pan, tu sueldo, las vacaciones… La realidad es, a la vez, una cosa frágil e implacable al mismo tiempo… es hermosa y monstruosa al mismo tiempo. La realidad está del otro lado de las palabras…

¡Ah, la cultura! ¡La cultura! La jodida cultura… La cultura es una mierda. Es una trampa para cobayas. Una trampa para tenerte entretenido en un laberinto sin salida... Es la “cultura del ocio” Algo con lo que entretener a los que tienen demasiado tiempo libre… Se publican cosas abominables. Se premia a auténticos idiotas. Pero no existe revolución posible. Porque las revoluciones no tratan de reconstruir sistemas, sino de darle la vuelta a la tortilla, ponerse a uno mismo en la posición donde estaban otros. Esa posición desde la que aquellos nos jodían y con la que van a jodernos otros... Pero siempre es un alivio cambiar de caras…

Y doy gracias a Dios, o a lo que sea que haya que dar las gracias, por el fracaso. Porque el fracaso tiene algo digno, algo que nos impide ser totalmente idiotas… completamente imbéciles. Sé que esto es demasiado burgués… el gusto por el fracaso… pero el fracaso te impide ser un gilipollas integral. Porque un idiota consciente está un poco, solo un poco más cerca, de dejar de ser idiota. Pero nunca se deja de serlo. No existe triunfo. No existe ninguna victoria. Todo es total y absolutamente intrascendente. La poesía no está en los libros. La poesía se hace en despachos. En agencias de publicidad. En salas de juntas. En conejos de redacción. Nosotros somos payasos. Los escritores son payasos. Hemos vendido nuestra alma. Hemos vendido nuestra alma por un puto y asqueroso plato de lentejas. Somos sacerdotes ridículos de una religión en la que ya nadie cree. La gente cree en Coca-Cola. La gente cree en Carrefour. La gente cree en Mercadona. En los bifidus activos. En la pirólisis. En el ABS y el intercooler. El estado del bienestar. El día del libro. El día del padre. La gente cree en la democracia… Esto va de contar cuentos, contarnos historias, de vendernos historias. La literatura trata de eso. Es el oficio más viejo del mundo, más viejo que el de ser puta. Los hombres necesitan historias. Necesitan oírlas. Necesitan creerlas. Es el mismo proceso por el que cuando los primeros monos, nuestros padres, se sentaban entorno a una hoguera del paleolítico para oír esas historias. Todo trata de esto: contar historias. Hoy, otros cuentan esas historias. No los escritores. A lo más que puede aspirar un escritor es vivir a sueldo en un periódico, ser un mercenario. Tener una parcelita minúscula entre cientos de páginas. Con suerte: que rueden una película de tu libro. Nadie lee nada. Están ocupados en algo más que la pura supervivencia. Están ocupados en vivir cómodamente. Vivir cómodamente requiere un esfuerzo mayor, un gasto mayor de energía que cualquier otra cosa sobre la tierra… hasta la misma supervivencia. Hay que sacrificarlo todo por vivir cómodamente. Eso es tener éxito… Vivir con éxito.

Lo hemos perdido todo, o casi todo, en esta mierda que llamamos literatura. No sirve para nada. Se hacen críticas que le dejan a uno sin aliento, se leen críticas que parece que va a encontrar uno con el evangelio del siglo XXI y uno se encuentra con: El niño de bebió el agua de la brújula o claroscuro de bosque o El futuro es un bosque que ya ardió en alguna parte Luego lees los libros y te dan ganas de vomitar. No es que la poesía haya muerto. No es que la literatura haya muerto. Esta farsa continuará durante todo el tiempo que la pasta, la vanidad y la credulidad lo permitan. Y todos sabemos que ambas cosas pueden ser infinitas. Porque la estupidez es una cosa que no tiene fin….

Por eso:

Ábrete paso

Ábrete paso a hostias,

amigo escritor,

a través de la vida.

Ábrete paso a hostias…

por el fabuloso y

grotesco mundo de la cultura.

No tengas ni pidas piedad.

No hay nada al otro lado,

Solo gente tan insignificante

y miserable como tú mismo.

Ábrete paso a hostias…

***

No importa: que nadie escuche.

No importa: que nadie lea.

No importa: que nadie entienda nada.

Simplemente: Ábrete paso a hostias…

El cuerpo me pide hablar de mi nuevo libro, Los idiotas, pero hablaré de este libro: Carrefour es el anticristo.

Cada sección de este texto fragmentario es solo una tesela, una pieza de un puzle monstruoso, que visto independientemente puede no significar demasiado; pero que con la suficiente perspectiva ofrece la visión de conjunto de un gran mosaico: la Realidad en proceso de construcción.

Porque del objeto numinoso solo se puede dar una idea a través del delirio; lo tremendo, el temblor, el pavor y la náusea ante lo divino. De este sentimiento surgió la religión y el Carrefour, la literatura, el arte, la ciencia y la ONU o USA, los estados y las marcas comerciales. Todo viene de la náusea ante lo divino.

Carrefour es el anticristo es el mito de la caverna de Platón interiorizado y vivido en primera persona, sin concesiones.

Se trata de Materia en estado bruto, prima, basta, aún radioactiva y cancerosa como el plutonio 239. Un libro no para ser leído, sino aullado como un perro.